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C'est une chose terrible. La rentrée littéraire me provoque des envies de boulimie.

Le mardi, je reçois dans ma boîte aux lettres mon hebdomadaire et le numéro du 19 août exhalait, je le savais d'avance, un parfum particulier : celui de la rentrée littéraire. J'ai feuilleté la chose et un nombre m'a donné aussi sec le tournis : 676 ouvrages à paraître les jours prochains. Un compte quasi diabolique.

Quelques pages de la revue sont donc consacrées aux sorties de la saison et les noms en gras et en capitales des écrivains sont comme de gros bonbons. Ici, je pioche David Lodge, Ian McEwan, Nina Bouraoui, Catherine Cusset dont j'ai déjà testé la saveur et avec lesquels je ne serai pas contre un goût de revenez-y. Là, sont aussi ceux dont on m'a vanté les qualités : Hanif Kureishi, Régis Jauffret... Enfin il y a les inconnus dont les ingrédients de la prose, suggérés en quelques phrases par le magazine, m'allèchent déjà : Tristan Garcia, Julia Leigh, Nick McDonell (né en... 1984 ! Passons !).

Malgré cette gourmandise exacerbée, il me faudra me montrer raisonnable et ne porter mon choix que sur quelques uns d'entre eux, sans passer trop de temps à regretter les autres. La rentrée littéraire me rend fébrile et prétentieuse : elle agite en tout sens mon désir d'écrire et est l'idéal prétexte à relancer la mécanique de ma plume et de mon cerveau, tous deux un peu assoupis.